Yo no quiero ser recuerdo

A la mierda

el conformismo:

                            yo no quiero

                                      ser recuerdo.

                                      Quiero ser tu amor imposible,

                                      tu dolor no correspondido, 

                                      tu musa más puta,

                                      el nombre que escribas en todas las camas

                                      que no sean la mía,

                                      quien maldigas en tus insomnios

                                      quien ames con esa rabia que solo da el odio.

Yo no quiero

que me digas que mueres por mí,

                            quiero hacerte vivir de amor,

                                      sobre todo cuando llores,

                                      que es cuando más viva eres.

Yo no quiero

que tu mundo se dé la vuelta

cada vez que yo me marche,

                           quiero que darte la espalda

                                      solo signifique

                                      libertad                                              

                                      para

                                      tus

                                      instintos

                                      más

                                      primarios.

Yo no quiero

quitarte las penas y condenarte,

                        quiero ser la única

                                   de la que dependa

                                   tu tristeza

                                   porque esa sería

                                   la manera más egoísta y valiente

                                   de cuidar de ti.

Yo no quiero hacerte daño,

                        quiero llenar

                                   tu cuerpo de heridas

                                   para poder lamerte después,

                                   y que no te cures

                                   para que no te escueza.

Yo no quiero

dejar huella en tu vida,

                        quiero ser tu camino,

                                   quiero que te pierdas,

                                   que te salgas,

                                   que te rebeles,

                                   que vayas a contracorriente,

                                   que no me elijas,

                                   pero que siempre regreses a mí para encontrarte.

                                  

Yo no quiero prometerte,

                        quiero darte

                                   sin compromisos ni pactos,

                                   ponerte en la palma de la mano

                                   el deseo que caiga de tu boca

                                   sin espera,

                                   ser tu aquí y ahora.

Yo no quiero

que me eches de menos,

                        quiero que me pienses tanto

                                   que no sepas lo que es tenerme ausente.

                                                

Yo no quiero ser tuya

ni que tú seas mía,

                        quiero que pudiendo ser con cualquiera

                                   nos resulte más fácil ser con nosotras.

Yo no quiero

quitarte el frío,

                         quiero darte motivos para que cuando lo tengas

                                    pienses en mi cara    

                                    y se te llene el pelo de flores.

Yo no quiero

viernes por la noche,

                        quiero llenarte la semana entera de domingos

                                  y que pienses que todos los días

                                  son fiesta

                                  y están de oferta para ti.

Yo no quiero

tener que estar a tu lado

para no faltarte,

                         quiero que cuando creas que no tienes nada

                                    te dejes caer,

                                    y notes mis manos en tu espalda

                                    sujetando los precipicios que te acechen,

                                    y te pongas de pie sobre los míos

                                    para bailar de puntillas en el cementerio

                                    y reírnos juntas de la muerte.

Yo no quiero

que me necesites,

                          quiero que cuentes conmigo

                                     hasta el infinito

                                     y que el más allá

                                     una tu casa y la mía.

                                  

Yo no quiero

hacerte feliz,

                          quiero darte mis lágrimas

                                     cuando quieras llorar

                                     y hacerlo contigo,

                                     regalarte un espejo

                                     cuando pidas un motivo para sonreír,

                                     adelantarme al estallido de tus carcajadas

                                     cuando la risa invada tu pecho,

                                     invadirlo yo

                                     cuando la pena atore tus ojos.

Yo no quiero

que no me tengas miedo,

                          quiero amar a tus monstruos

                                     para conseguir que ninguno

                                     lleve mi nombre.

                                              

Yo no quiero

que sueñes conmigo,

                          quiero que me soples

                                     y me cumplas.

Yo no quiero hacerte el amor,

                           quiero deshacerte el desamor.

Yo no quiero ser recuerdo,

                           mi amor,

                                      quiero que me mires 

                                      y adivines el futuro.

                                                        Elvira Sastre

Magna et pulchra conventio

Hoy me produce vómitos 
pertenecer a este planeta, 
pero entiéndase bien: sólo por hoy, 
sólo por esta vez.
No se me tome por contrarrevolucionario. 

Sólo por unas horas.
Hay que comprenderlo. 
No me importa por hoy 
pertenecer al bando oscuro 
o claro de los hombres. 
De todo hay en la fiesta. 
Toda clase de baile se cultiva.

Sólo siento esta vez
unas ganas dulcísimas,
ganas empalagosas
de matar un hombre
—pudiera ser yo mismo—
o una mujer,
por nada, sin motivo,
como un supremo lujo irrealizable.

Ganas terribles
de que nuestras sagradas asambleas 
de ranas que barritan 
y canguros que graznan 
estallen como el vientre 
de la chinche golosa.

Pero eso es todo, amada.
Simplemente por hoy,
aunque no constituya precedente,
como un relámpago sucio
contrario a los principios esenciales,
por esta vez, insisto,
sólo por media hora,
vuelvo el estómago,
hago del cuerpo con la boca
de sólo ver un traje o unos poemas
tejidos por los hombres.

Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses...

Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses;
que se pierda
tanto increíble amor.
Que nada quede, amigos,
de esos mares de amor,
de estas verduras pobres de las eras
que las vacas devoran
lamiendo el otro lado del césped,
lanzando a nuestros pastos
las manadas de hidras y langostas
de sus lenguas calientes.

Como si el verde pasto celestial,
el mismo océano, salado como arenque,
hirvieran.
Que tanto y tanto amor
y tanto vuelo entre unos cuerpos
al abordaje apenas de su lecho, se desplome.

Que una sola munición de estaño luminoso,
una bala pequeña,
un perdigón inocuo para un pato,
derrumbe al mismo tiempo todas las bandadas
y desgarre el cielo con sus plumas.

Que el oro mismo estalle sin motivo.
Que un amor capaz de convertir al sapo en rosa
se destroce.

Que tanto y tanto, una vez más, y tanto,
tanto imposible amor inexpresable,
nos vuelva tontos, monos sin sentido.

Que tanto amor queme sus naves
antes de llegar a tierra.

Es esto, dioses, poderosos amigos, perros,
niños, animales domésticos, señores,
lo que duele.

De: El tigre en casa

Herida

Si duele, déjala doler.

La piel es delicada,

la luz la hiere, el aire la estropea.

La piel es lo más frágil:

se encuentra al descubierto,

perdió en el tiempo sus corazas y vellos animales.

Déjala, que duela, que reduela,

toda herida así es superficial,

no llega al hueso,

no carcome la entraña.

Cuando sea muy profunda,

una cortada grande,

una quemada de obrero de altos hornos,

un tajo industrialmente sanguinolento,

déjala doler, que sangre,

que descargue su llanto colorado,

que abrume con su rojo,

que ahogue en sangre el grito de sangre.

Que duela a gusto.

Las más grandes heridas corporales

son, a la larga, inofensivas.

No hay heridas de muerte

y si una flecha, de lado a lado,

y por la izquierda rompe el pecho,

no hace herida profunda.

Sólo una vez el cuerpo, aquel,

el tuyo, el mío,

serán heridos, como dicen, de muerte.

Una única vez,

en una sola ocasión sólo,

serán heridos todos esos cuerpos.

Y el arma que los hiera

los destrozará gritando

con su acero o con su fuego;

la daga, el marro, el proyectil se dolerán,

ellos, no aquéllos, cuando hagan

esa única herida

en tales cuerpos.

Pero la herida, la no recuperable,

la verdadera herida,

la que no admite costuras,

no alcanzará a doler.

Eduardo Lizalde

1974